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巨响，没有小说里写的那些花里胡哨的特效——她就只是在病床上昏迷了。 醒来时，蝉声如沸。老旧的电风扇在头顶吱呀呀地转，吹下来的风带着一股灰尘和铁锈混在一起的味道。她盯着天花板，看了很久。 然后慢慢坐起来，低头看自己的手。 小小的，指节还没长开，指甲盖是粉色的，干干净净。没有伤疤，没有针眼，没有那些后来被魔鬼烙上去的、永远洗不掉的痕迹。 她盯着这双手，盯到眼眶发酸，酸得受不住了，才抬起手背，狠狠揉了一把眼睛。 不是梦。 她下了床，光着脚走到客厅。地板的凉意从脚底传上来，熟悉得让人想哭。 妈妈在厨房炒菜，油烟机轰轰响，香味飘出来，是土豆烧鸡的味道。爸爸还没下班，他的拖鞋还摆在门口，鞋底沾着一点干了的泥...